tag:blogger.com,1999:blog-87267965242801865672024-03-21T08:20:11.773-07:00SolilombresPensaments per contagiar i ser contagiats.Gernihttp://www.blogger.com/profile/10357552809127562566noreply@blogger.comBlogger37125tag:blogger.com,1999:blog-8726796524280186567.post-63117318246203963652016-10-22T14:31:00.001-07:002016-10-22T14:31:51.213-07:00Ombra d'ombres.Aqui estic, no se després de quants anys, no se provant el què, davant l'horror d'un full en blanc, i a més digital, en un blog que ja ningú llegeix. Cridant completament al buit des d'una ment completament buida. No se on ha anat tot, per quina borda ha caigut, no se si algun dia tornarà.<br />
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No se qui m'ha taponat el cervell, seccionat la creativitat, les ganes de fer alguna cosa, no queda res.<br />
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No queda res.<br />
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Hauré de provar una nova sortida.Gernihttp://www.blogger.com/profile/10357552809127562566noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8726796524280186567.post-52049225613373234622014-12-15T16:16:00.003-08:002016-03-28T12:03:36.820-07:00Ombres<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSYkCO1agDyyoJUA0kuLgpoknX0TgTMNsCRyJAxVGLzNVS3URwcoNem1VmBxtEAL-68pbj1jsIugUnufcoZk7FjE56NtVpOKvoSfTE1BE8rGpUOb9NuHWhyByTY5Brc9IUI21c5chUrEE/s1600/IMG_8209.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSYkCO1agDyyoJUA0kuLgpoknX0TgTMNsCRyJAxVGLzNVS3URwcoNem1VmBxtEAL-68pbj1jsIugUnufcoZk7FjE56NtVpOKvoSfTE1BE8rGpUOb9NuHWhyByTY5Brc9IUI21c5chUrEE/s1600/IMG_8209.JPG" width="400" /></a></div>
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El temps s'esgota, igual que les persones quan abusen les unes de les altres. El temps s'escola entre les ombres, i fa que siguin pesades, i la gent no ho sap, però caminen més lents perque l'arrosseguen, és gairebé imperceptible però el temps té la seva propia llei de la gravetat, és una variable que ningú va tenir en compte a l'hora de calcular la força amb la que som literalment aixafats contra el terra.<br />
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Així, el temps ens aixafa cada cop més i el sobrepès ombrívol ens alenteix els gestos i les paraules. I ja pràcticament no recordem com era això d'aventurar-se, d'atrevir-se, de llençar-se, de mirar-se als ulls i plorar de tendresa.<br />
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Ja no recordo el que era allò de escriure sense complexes, allò de no necessitar res ni ningú, allò de saber què cony és el que passa al meu cap, o, almenys, d'intuir-ho.<br />
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Em tiba l'ombra.Gernihttp://www.blogger.com/profile/10357552809127562566noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8726796524280186567.post-83875418182243501782011-09-04T11:00:00.000-07:002011-09-04T11:59:39.835-07:00Lectures: Nympheas (o una massiva derrota)13
<br />Gould tenía veintisiete profesores. El que más le gustaba, de todos modos, era Mondrian Kilroy.Era un hombre de unos cincuenta años, con una extraña cara de irlandés (no era irlandés). Llevaba siempre en los pies unas pantuflas de tela gris, por lo que todos pensaban que vivía allí, en la universidad, y más de uno hasta que había nacido allí. Enseñaba estadística.
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<br />Una vez, Gould entró en el aula 6, y se encontró en uno de los pupitres al profesor Mondrian Kilroy. Lo más raro es que estaba llorando. Gould se sentó unos pupitres más atrás, y abrió sus libros. Le gustaba estudiar en las aulas vacías. Normalmente no se encontraba con profesores que lloraran. Mondrian Kilroy dijo algo en voz baja, y Gould permaneció un rato en silencio, luego respondió que no lo había entendido. Entonces Mondrian Kilroy habló volviéndose hacia él, y dijo que estaba llorando. Gould vio que no tenía ningún pañuelo en la mano, ni nada parecido, y que tenía mojado el dorso de las manos, y que las lágrimas se escurrían por el cuello de su camisa azul.¿Quiere un pañuelo?, preguntó. No, gracias. ¿Quiere que le traiga algo para beber? No, da igual,gracias. Seguía llorando, de eso no hay duda.
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<br />Aunque insólita, la cosa no era completamente ilógica, dada la orientación que desde hacía algunos años habían tomado los estudios del profesor Mondrian Kilroy, es decir, el carácter de sus investigaciones que, desde hacía algunos años, se habían dirigido hacia una materia de estudio bastante singular, es decir: estudiaba los objetos curvos. No se tiene idea exacta de cuántos objetos curvos existen, y sólo Mondrian Kilroy, aunque fuera de forma aproximada, sabía apreciar su impacto sobre la red perceptiva del hombre y, en definitiva, sobre su disposición ético-sentimental. En general, le resultaba difícil plantear la cuestión en presencia de sus colegas, a menudo propensos a juzgar tales investigaciones como «exageradamente laterales» (significara lo que significarasemejante expresión). Pero era una convicción suya que la presencia de superficies curvas en el índice de lo existente no era nada accidental y, es más, representaba de algún modo la vía de escape a través de la cual lo real se evadía de su destino de estructura fuerte, ortogonalmente organizada, y fatalmente bloqueada. Era esto lo que, en general, «ponía el mundo en movimiento», utilizando lostérminos exactos del mismo profesor Mondrian Kilroy.
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<br />El sentido de todo esto aparecía con bastante claridad -y, en todo caso, de manera indudablemente curiosa- en sus lecciones, y en algunas de ellas en particular, y con inusual nitidez en una, la conocida corno lección n.° 11, dedicada, para ser precisos, a las Nymphéas de Claude Monet. De todos es sabido que las Nymphéas no son exactamente un cuadro, sino más bien un conjunto de ocho grandes decoraciones murales que, al juntarlas, darían el impresionante resultado final de una composición de noventa metros de largo por dos de ancho. Monet trabajó en ellas durante un número indeterminado de años, decidiendo, en 1918, regalarlas a su país, Francia, como homenaje por su victoria en la Primera Guerra Mundial. Siguió trabajando en ellas hasta el final desus días, y murió, el cinco de diciembre de 1926, antes de que pudiera verlas expuestas ante el público. Curioso <span style="font-style:italic;">tour de force</span>, obtuvieron por parte de la crítica juicios contrapuestos, siendo descritas unas veces como proféticas obras maestras y otras como decoraciones todo lo más aptas para refinar las paredes de una brasería. El público sigue actualmente profesándoles una admiración extasiada e incondicional.
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<br />Tal y como le gustaba subrayar al mismo profesor Kilroy, las Nymphéas
<br />presentan una característica clamorosamente paradójica -desconcertante, prefería decir él-, esto es, la deplorable elección del motivo: durante noventa metros de largo por dos de ancho, no hacen más que inmortalizar un estanque de ninfeas. Algún árbol, de refilón, un poco de cielo, quizá, pero enesencia: agua y ninfeas. Sería difícil encontrar un motivo más insignificante, y en el fondo,<span style="font-style:italic;">kitsch</span>, y no es fácil comprender cómo puede un genio pensar en dedicar años de trabajo y decenas de metros cuadrados de color a semejante necedad. Una tarde y la base de una tetera habrían sido más que suficientes. Y, sin embargo, en esta jugada absurda se inicia precisamente la genialidad de las Nymphéas. Es tan evidente -decía el profesor Mondrian Kilroy- lo que Monet quería hacer:pintar la nada.
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<br />Pintar la nada tuvo que ser para él tal obsesión que, releídos a posteriori, todos sus últimos treinta años de vida parecen estar poseídos por ella -como completamente absorbidos. Y fue justamente desde que, en noviembre de 1893, adquirió un amplio terreno colindante con su propiedad de Giverny, y concibió la idea de construir allí un gran embalse para plantas acuáticas -en otras palabras, un estanque lleno de ninfeas. Proyecto que pudiera ser reductivamente interpretado comola senil imposición de un hobby estetizante y que, en cambio, el profesor Mondrian Kilroy no dudaba en calificar como la consciente, la primera jugada estratégica de un hombre que sabía perfectamente adónde quería llegar. Para pintar la nada, primero tenía que encontrarla. Monet hizo algo más: la produjo. No pasaría por alto que la solución del problema no era obtener la nada saltando por encima de la realidad (cualquier pintura abstracta es capaz de hacer algo similar), sino más bien obtener la nada a través de un proceso de progresiva decadencia y dispersión de la realidad. Comprendió que la nada que buscaba era el todo, sorprendido en un instante de momentánea ausencia. La imaginaba como una zona franca entre lo que era y lo que ya no era. No pasó por alto que iba a ser una tarea bastante larga.
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<br />-Discúlpenme, la próstata me reclama -solía decir el profesor Mondrian Kilroy al llegar a este punto de su lección n.° 11. Conquistaba el lavabo y regresaba unos minutos después, visiblemente aliviado.
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<br />Cuentan las crónicas que Monet, en aquellos treinta años, pasó mucho más tiempo trabajando en su parque que pintando: ingenuamente, dividen en dos un gesto que en realidad era único, y que llevó a cabo con obsesiva determinación a cada instante de sus últimos treinta años:hacer las Nymphéas. Cultivarlas o pintarlas eran sólo nombres distintos para una misma aventura. Podemos imaginar qué es lo que tenía en su mente: esperar. Había tenido la astucia de escoger, como punto de partida, una zona de mundo en la que la realidad se daba con un elevado grado de evanescencia y monotonía, próxima a un insignificante mutismo. Un estanque de ninfeas. A partir de ahí, el problema consistía en llevar esa porción de mundo a desprenderse de todo tipo de escoria residual de significado, llegando a desangrarla y vaciarla y disiparla hasta el punto de hacerla rozar ladesaparición más completa. Su despreciable
<br />estar habría llegado entonces a ser poco más que la presencia simultánea de diversas ausencias evaporadas. Para obtener semejante, y tan ambicioso,resultado, Monet se valió de un truco bastante banal, pero de probada eficacia -un artificio cuya devastadora capacidad es testimoniada por toda vida conyugal. Nada de tu propia vida puede llegar a ser tan insignificante como aquello junto a lo que te levantas cada mañana. Lo que hizo Monet fue llevarse a casa la porción de mundo que pretendía reducir a la nada. Creó un estanque de ninfeas en el preciso lugar en el que le sería imposible evitar verlo. Sólo un gilipollas -argumentaba el profesor Mondrian Kilroy en su lección n.° 11- podría creer que imponerse semejante intimidad cotidiana con ese estanque era un modo de conocerlo y comprenderlo y robarle su secreto. Era una forma de desmantelarlo. Podría decirse que con cada mirada lanzada a ese estanque Monet se acercaba un paso a la indiferencia absoluta, quemando cada vez residuos de estupor y restos de maravilla. Incluso puede formularse la hipótesis de que ese incansable trabajo suyo en el estanque -atestiguado por las crónicas- retocando aquí y allá, poniendo y quitando flores, trazando y corrigiendo límites y líneas, no fue más que una cuidadosa intervención quirúrgica sobre todo lo que se resistía al desgaste de la costumbre y se empeñaba en alterar la superficie de la atención,agrietando el cuadro de absoluta insignificancia que iba formándose ante los ojos del pintor. Monet buscaba la rotundidad de la nada, y allí donde la costumbre se mostraba impotente, no dudaba enintervenir con una excavadora.
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<br />-Vram -anotaba con efecto onomatopéyico el profesor Mondrian Kilroy, acompañando la expresión con un gesto inequívoco.
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<br />-Vram.
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<br />Un día se despertó, salió de la cama, bajó al parque, llegó al borde del estanque y lo que vio fue: nada. En su lugar, otro se habría contentado. Pero es constitutiva del genio una obsesión ilimitada que lo lleva a perseguir sus propios objetivos con un ansia hipertrófica de perfección. Monet empezó a pintar, pero encerrándose en su estudio. Ni siquiera por un instante pensó en montar el caballete al borde del estanque, frente a las ninfeas. Inmediatamente, tuvo claro que, después de haber luchado durante años para construir aquellas ninfeas, las pintaría quedándose encerrado en su estudio, es decir, recluido en un lugar en el que, ateniéndonos a la verdad de los hechos, no podía ver aquellas ninfeas. Ateniéndonos a la verdad de los hechos: allí podía recordarlas. Y esta elección de la memoria -no el enfoque directo de la vista- fue un genial, un extremo ajuste de la nada,porque la memoria -y no ya la vista- aseguraba un milimétrico contramovimiento perceptivo que frenaba las ninfeas a un paso de ser demasiado insignificantes y las templaba con la sugestión del recuerdo lo justo para detenerlas en el instante previo al abismo de la inexistencia. Eran una nada,pero eran.
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<br />Finalmente, podía pintarlas.
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<br />Aquí, habitualmente, el profesor Mondrian Kilroy hacía una pausa bastante teatral, volvía a sentarse tras la mesa y dedicaba al auditorio unos instantes de silencio que eran utilizados de manera diversa, pero, por regla general, con educación. Era éste el momento en que, normalmente, sus colegas salían del aula, desplegando una telaraña de microexpresiones faciales que querían transmitir su vivaz aprobación y su sincero pesar por la sarta de compromisos que, como era comprensible, les impedía quedarse más tiempo. El profesor Mondrian Kilroy nunca daba muestrasde percatarse.
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<br />No es que a Monet le importara, justamente, pintar la nada. El suyo no era un gesto de artista cansado, ni siquiera la vacua ambición de un virtuoso <span style="font-style:italic;">tour de force</span>. Tenía en su cabeza algo más sutil. El profesor Mondrian Kilroy se detenía un instante, en ese momento, miraba fijamente al auditorio y, bajando la voz, casi como si estuviera confesando un secreto, decía: Monet necesitaba la nada para que su pintura, en ausencia de un motivo, pudiera ser libre de retratarse a sí misma.Contrariamente a lo que un consumo ingenuo pudiera sugerir, las Nymphéas no representan ninfeas,sino la mirada que las mira. Son la copia de un sistema perceptivo determinado. Para ser precisos:de un sistema perceptivo vertiginosamente anómalo. Otros colegas claramente más autorizados que yo -apuntaba el profesor Mondrian Kilroy con estomagante falsa modestia- han demostrado ya que las
<br />Nymphéas no tienen coordenadas, es decir, aparecen flotando en un espacio sin jerarquías en el que no existen cerca ni lejos, arriba y abajo, antes y después. Técnicamente hablando, son la mirada de un ojo imposible. El punto de vista que las ve no está en la orilla del estanque, no está en el aire, no está a ras de agua, no está lejos, no está encima. Está en todas partes. Tal vez un dios astigmático podría ver así -le gustaba glosar, irónicamente, al profesor Mondrian Kilroy. Decía:las
<br />Nymphéas son la nada, vista por el ojo de nadie.
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<br />De forma que mirar las Nymphéas significa mirar una mirada -decía- y, por otra parte, una mirada que no puede remitirse a ninguna experiencia nuestra precedente, sino una mirada única e irrepetible, una mirada que nunca podría ser la nuestra. Dicho con otras palabras: mirar las Nymphéas es una experiencia límite, una tarea prácticamente imposible. Monet no pasó por alto este asunto: se ocupó, y se preocupó, con una minuciosidad obsesiva, de estudiar una organización particular de las Nymphéas que redujera en lo posible su no visibilidad. Lo que logró encontrar fue un recurso elemental, ingenuo en sí mismo, que sin embargo aún hoy demuestra cierta eficacia y que, como irrelevante corolario, tuvo el de hacer entrar esas ninfeas en el campo de estudio delprofesor Mondrian Kilroy. Monet quiso que las Nymphéas se dispusieran -según una secuencia precisa- sobre ocho paredes curvas.
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<br />-Curvas, señores -escandía el profesor Mondrian Kilroy, con transparente satisfacción.
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<br />A un estudioso que había dedicado largos ensayos al arco iris, a los huevos duros, a las casas de Gaudí, a las balas de cañón, a las rotondas de las carreteras y a los recodos de los ríos -a un estudioso que había consagrado años de reflexión y análisis a las superficies curvas -al profesor Mondrian Kilroy, en resumen, debía de parecerle una conmovedora epifanía descubrir cómo aquel anciano pintor, que se mantenía en equilibrio en el filo de lo imposible, se había dejado acompañar,para salvarse, por la curva andadura de paredes clementes, escapadas a la condena de toda angulosidad. Así, con electrizada satisfacción, el profesor Mondrian Kilroy se sentía con el derecho,en ese momento, de proyectar la diapositiva n.° 421, que representaba el folleto de las dos salas dela Orangerie de París donde las Nymphéas fueron instaladas, en enero de 1927, y donde, todavía hoy, podría verlas al público si verlas no fuera un término totalmente inapropiado para el gesto,imposible, de mirarlas.
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<br />(Diapositiva n.° 421)
<br />No hay ni un solo centímetro de las Nymphéas que no sea una superficie curva, señores. Y con esto el profesor Mondrian Kilroy llegaba al verdadero meollo de su lección n.° 11, la más límpidamente clara entre todas. Se acercaba al auditorio y desde aquí hasta el final lo desarrollaba todo con torrencial, y metódica, pasión.
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<br />Yo he visto a los hombres, allí dentro, con las Nymphéas encima. Se asoman por la puerta e inmediatamente se sienten ya perdidos, como DESCABALGADOS de la ordinaria tarea de ver,EYECTADOS fuera del habitáculo de un punto de vista preciso y anegAAAAdos en un espacio del que buscan vanamente el principio. Un principio. En cierto sentido, las Nymphéas giran a su alrededor, aun inmóviles, puestas en movimiento por la curvatura que las alinea cóncavamente entorno al vacío de las dos salas, sugiriendo fatalmente una especie de panorámica a la que los hombres se entregan, intentando rotar sobre sí mismos, y haciendo girar los ojos 360 grados, con infantil maravilla. No es extraño que con una sonrisa. Tal vez durante un instante se hacen la ilusión de que han visto, instalados cómodamente en una percepción que es pariente de la cinematográfica,pero es inmediata la desilusión que los lleva, de forma mecánica, a buscar la distancia justa, y la secuencia apropiada, es decir, exactamente a lo que el cine mismo los ha deshabituado, dictando a cada paso sus propias distancias y secuencias, y deseducándolos así en la elección de la mirada,siendo el cine una mirada constantemente forzada, por decirlo de algún modo, vicaria, déspota,tirana: cuando, en cambio, esas ninfeas parecen sugerir más bien el vértigo de una percepción libre -un dictado, como sabemos, prohibitivo. Allí los hombres parecen perdidos. Entonces, se toman su tiempo. Vagan, se dan la vuelta, deambulan, se detienen, desfilan, retroceden, a lo mejor sesientan -en el suelo, o en un propicio, clemente, asiento- conscientes de estar viendo algo que les gusta, pero en modo alguno seguros de verlo, de verlo verdaderamente. Muchos empiezan apreguntarse cuánto. Cuánto debió de tardar, cuánta será la anchura, cuántos kilos de pintura debió de emplear, cuántos metros de largo, cuánto. Se van por las ramas, obviamente, les gusta pensar que sabiendo lo que tienen delante, al final sería posible tenerlo, efectivamente, delante, y no sobre bajo encima junto, donde, en realidad, moran las Nymphéas, ajenas a toda clase de cuantificación -simplemente, en todas partes. Antes o después, se atreven y se acercan. Van a ver. Pero cerca de verdad. Tocarían, si pudieran -apoyan los ojos, no pudiendo tocar con los dedos. Y definitivamente dejan de ver, ya no pueden regresar a nada, sólo captan gruesas y anárquicas pinceladas, como sobras de platos sucios, varios tipos de mostaza, y mayonesa azul, o cromáticas comas en las paredes de una taza de wáter impresionista. Ríen. Y vuelven rápidamente hacia atrás para retomar el sitio en que estaba claro al menos lo que no estaban viendo: ninfeas. Mientras reculan no dejan de preguntarse cómo pudo ese hombre ver desde lejos y pintar de cerca, treta sutil que los cautiva, dejándolos, al final de su pequeño viaje de retorno hacia el centro de la sala, tan inútiles como antes, y, por si fuera poco, fascinados: momento exacto en que la conciencia de no saber ver adquiere una veta dolorosa, y ahora ya emparejada, como lo está, a la subterránea certeza de que cuanto escapa a su mirada sería punzante placer, e inolvidable recuerdo de belleza. Entonces se rinden. Y echan mano al supremo sucedáneo de la experiencia, al sello de toda mirada fallida. Liberan de la calidez de sus fundas grises afelpadas la derrota de su máquina fotográfica.
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<br />Fotografían las Nymphéas.
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<br />Conmovedor. La muleta arrojada contra los cañones del enemigo. Objetivos de 50 mm lanzados en picado como retínicos kamikazes contra las flotas de ninfeas huidizas. Ni siquiera el flash está permitido por los despiadados preceptos del reglamento: impresionan películas buscando encuadres humanos -imposibles- corregidos por mortificantes flexiones de rodillas, torsiones del tronco, oscilaciones sobre el centro de gravedad. Mendigando una mirada cualquiera, confiando quizás en el milagroso y químico socorro del cuarto oscuro. Los más conmovedores -entre todos, los más conmovedores- proclaman a gritos su derrota al interponer entre objetivo y ninfeas la mortificante presencia corporal de un pariente, generalmente colocado, como un gesto simbólico de rendición,de espaldas a las ninfeas. Durante años, más tarde, saludará a invitados y amigos, desde encima de una cómoda, con una apagada sonrisa, como un primo que naufragara, años atrás, en un estanque de <span style="font-style:italic;">nymphéas, hélas, hélas</span>. El viejo pintor desvergonzado se los lleva consigo, así, perdidos en una tarea imposible, mirar una mirada inexistente, conquistados y vencidos, saqueados por su astucia,los hombres simplemente, por él, de sus ninfeas, colores, pinceles malditos, la mirada que él vio,nunca más vista, agua, ninfeeeeeeeeeas y. Todavía hoy lo odiaría por esto. No se perdona a los profetas de profecías ilegibles, y durante mucho tiempo pensé que él pertenecía a esa ralea, la peor de todas, los malos maestros, estaba convencido de que, en definitiva, la mirada que él había imaginado era una mirada inútil porque era inaccesible a los demás y estaba reservada para él, que no había sabido hacerla mirable. Era despreciable por ello, ya que eliminada aquella acrobacia perceptiva -esa enloquecida excursión más allá de todo punto de vista, a la búsqueda de cierto infinito-, eliminada esa aventura pionera de la sensibilidad, quedaba sólo un mar de ninfeas desenfocadas, un ensayo hipertrófico de impresionismo, esa deletérea y tramposa técnica en la que la mediana inteligencia burguesa adoooooora reconocer la irrupción de lo moderno, electrizada por la idea de que eso haya sido una revolución, y casi emocionada por la idea de que haya podido estimarla, a pesar de ser una revolución, constatando que en el fondo no ha hecho daño a nadie -<span style="font-style:italic;">new for you</span>, finalmente una revolución pensada expresamente para las señoritas de buena familia, de regalo en todas las cajitas la emoción de la modernidad -puaj. No podía hacerse otra cosa más que odiarlo por lo que había hecho, y lo odié todas y cada una de las veces en que entré en las dos salas de la Orangerie, en París, saliendo siempre de allí derrotado, todas y cada una de las veces, durante veinte años. Y todavía lo odiaría hoy -inútil profanador de las superficies curvas- si no me hubiera sido dado, en la tarde del 14 de junio de 1983, ver a alguien -una mujer- entrar en la sala 2, la más grande, y, delante de mis ojos, ver las Nymphéas -ver las Nymphéas revelándome de ese modo que eso era posible, no para mí, posiblemente, pero, de forma absoluta, para alguien en este mundo: aquella mirada existía, allí dentro, y había un dónde que era el principio de la misma, la parábola y el final. Durante años, en efecto, había espiado a las mujeres, allí dentro, sospechando de forma instintiva que, si había una solución, sería una mujer la que diera con ella, aunque sólo fuera por la objetiva complicidad entre enigmas. Naturalmente, observaba a las mujeres hermosas, sobretodo a las mujeres hermosas. Aquella mujer se alejó de su grupo, una mujer oriental, un sombrero grande que escondía en parte su cara, zapatos raros, se alejó y se dirigió hacia una pared de la sala 2 -antes, estaba en el centro, con su grupo de turistas orientales, mujeres todas -y se alejó de allí,como si hubiera perdido el asidero que la mantenía unida a su grupo, y ahora una singular fuerza degravedad la empujara a caer hacia las ninfeas, las expuestas en la pared este, donde la curvatura es mayor -hacia las ninfeas se dejó caer asumiendo de repente la andadura de una hoja otoñal -caía balanceándose, oscilando en movimientos contradictorios y armónicamente retorcidos -me gusta decir: curvos -dos muletas, de madera, presionando sus axilas -los pies, badajos negros,mullidos, rotos, dando pasos focomélicos -un chal sobre los hombros -chal enfermedad -los brazos abarquillados de mala manera -parecía una veleta espléndida exhausta, y yo la miré -como si viniera de una prolongadísima migración, exhausta, espléndida, allí mismo. Ganaba centímetro tras centímetro, con un tremendo esfuerzo, y no parecía contemplar la hipótesis de detenerse. Ajustaba cada uno de sus movimientos al eje de su malformación, y sin embargo avanzaba, desplegaba brincos que podían interpretarse como pasos, y así avanzaba, paciente caracol, inseparable de la dolencia que era su casa -estela de baba, detrás, señalando la trayectoria de su grotesco camino -el disgusto de la gente al superarlo, mezclando vergüenza y desaprobación, a la búsqueda de vías de escape para los ojos, pero no era fácil dejar de mirarla -no conseguían mirar hacia otro lado -había un montón de gente, estaba yo, y en cierto momento estuvo sólo ella. Llegó hasta rozar las ninfeas, luego empezó a deslizarse a su lado, imitando la curvatura de las paredes, pero enriqueciéndola con un solfeo cinético, retorcida la línea curva en un garabato más fatigado a cada rumbo, reajustada a cada instante la distancia, no menos indefinida que las ninfeas, al estar diseminada en aquel movimiento en mil direcciones, explosionada en aquel cuerpo sin centro.Recorrió la sala entera, así, acercándose y alejándose, zarandeada por el péndulo embriagado que escandía en su interior el tiempo de su dolencia, mientras la gente se apartaba, pendiente de no perturbar siquiera las más impensables evoluciones de su andar. Y yo, que durante años había intentado mirar aquellas ninfeas, más bien <span style="font-style:italic;">kitsch</span> y sobre todo deplorables, dejé que pasara por mi lado y de pronto comprendí, sin tener que analizar lo que hacía con sus ojos, con absoluta claridad comprendí que ella estaba viendo -ella era la mirada que aquellas ninfeas plasmaban- la mirada que las había visto desde siempre -ella era la exacta angulación, el punto de vista preciso, el ojo imposible -lo eran sus zapatos macizos, negros, lo era su dolencia, su paciencia, el horror de sus movimientos, las muletas de madera, el chal enfermedad, el estertor de piernas y brazos, la pena, la fuerza, y aquella irrepetible trayectoria babeada en el espacio -perdida para siempre cuando al final llegó, se detuvo, y sonrió.
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<br />Desde aquel 14 de junio de 1983, la vida del profesor Mondrian Kilroy tendió a cierta melancolía, de manera coherente con sus convicciones teóricas, que, a partir del análisis de las Nymphéas de Monet, habían llegado a la conclusión de la objetiva supremacía de la condición del dolor como <span style="font-style:italic;">conditio sine qua non</span> para una percepción superior del mundo. Se había convencido de que el sufrimiento era la única vía capaz de llevar hasta más allá de la superficie de la realidad. Era la línea curva que driblaba la estructura ortogonal de la realidad. Por otra parte, el profesor Mondrian Kilroy tenía una vida feliz, carente de dolores significativos, y casualmente resguardada ante los caprichos de la desventura. Eso suponía un auténtico problema, dadas las premisas teóricas susodichas, que le hacía sentirse inexorablemente inapropiado, y ésta acabó siendo la única razón que tenía para el sufrimiento, el dolor de no tener dolores. Víctima de este banal cortocircuito teórico-sentimental, el profesor Mondrian Kilroy se deslizó poco a poco hacia una efectiva depresión nerviosa que le causaba ocasionales pérdidas de memoria, mareos e ilógicos cambios de humor. A veces se sorprendía a sí mismo llorando, sin motivos concretos, ni disculpables. En cierto sentido, se alegraba de tales debilidades, pero no era tan esclavo de sus propias teorías como para no sentir, en tales ocasiones, un poco de vergüenza. Un día, precisamente mientras estaba llorando -de forma completamente gratuita- escondido en el aula 6, vio que la puerta se abría y que entraba un chiquillo. Era un alumno suyo, se llamaba Gould. En el <span style="font-style:italic;">college</span> era famoso porque se había licenciado a los once años. Era un niño prodigio. Durante un tiempo incluso había vivido allí,en el <span style="font-style:italic;">college</span>,inmediatamente después de aquella horrorosa historia de su madre. La madre era una hermosa mujer rubia, simpática. Pero no estaba bien. Un día su marido la cogió y se la llevó a una clínica, una clínica psiquiátrica. Dijo que no había otro remedio. Fue entonces cuando el chiquill oacabó en el <span style="font-style:italic;">college</span>. No se sabía muy bien hasta qué punto se había enterado de toda aquella historia. Nadie se atrevió nunca a preguntárselo. Era un chiquillo educado, nadie quería asustarlo. De vez en cuando el profesor Mondrian Kilroy lo miraba y pensaba que habría querido hacer algo por él. Pero no sabía qué.
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<br />El chiquillo le preguntó si quería un pañuelo, o algo para beber. El profesor Mondrian Kilroy le dijo que no, que todo estaba en orden. Se quedaron un rato allí. El chiquillo estudiaba. Había una hermosa luz, que entraba por las ventanas. El profesor Mondrian Kilroy se levantó, cogió la americana y se dirigió hacia la puerta. Cuando pasó junto al chiquillo, le rozó la cabeza con la mano y murmuró algo como Eres un buen chico, Gould.
<br />
<br />
<br />El chiquillo no dijo nada.
<br />Gernihttp://www.blogger.com/profile/10357552809127562566noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8726796524280186567.post-74534102387787642092011-08-02T09:17:00.001-07:002016-03-28T11:48:48.053-07:00Lectures: Emmaús"Als Evangelis hi ha un episodi que ens agrada molt, com el nom que porta, Emmaús. Uns quants dies després de la mort de Crist, dos homes caminen per la carretera que condueix a la ciutat d'Emmaús, discutint del que ha passat al Calvari, i d'algunes veus, estranyes, de sepulcres oberts i tombes buides. S'acosta un tercer home i els pregunta de què parlen. Llavors els dos li diuen: Com, ¿Que no saps res del que ha passat a Jerusalem?<br />
<br />
¿Què?, pregunta ell, i fa que l'hi expliquin. Ells dos l'hi expliquen. La mort de Crist i tot plegat. Ell escolta.<br />
<br />
Més tard està a punt d'anar-se'n, però ells dos li diuen: És tard, queda't amb nosaltres, ja és de nit. Podem menjar junts i continuar parlant. I ell es queda amb ells.<br />
<br />
Durant el sopar, l'home esmicola el pa, amb tranquilitat, amb naturalitat. Llavors ells dos ho entenen, i reconeixen en ell el Messies. Ell desapareix.<br />
<br />
Quan es queden sols, es diuen: ¿Com pot ser que no ho hàgim vist? Durant tota l'estona que ha estat amb nosaltres, el Messies era amb nosaltres, i nosaltres no ens n'hem adonat.<br />
<br />
Ens agrada la linealitat -com és de senzilla la història. I com tot és real, sense floritures. No fan més que gestos elementals, necessaris, tant que al final la desaparició de Crist sembla un fet que es dona per descomptat, quasi un costum. Ens agrada la linealitat, però no n'hi hauria prou perquè ens agradés tant aquesta història, que sí que ens agrada molt, però per encara una altra raó, aquesta: en tota la història, ningú no sap. Al principi Jesús mateix sembla que no sàpiga d'ell, i de la seva mort. Després ells no saben d'ell, i de la seva resurrecció. Al final es pregunten ¿Com pot ser?<br />
<br />
Nosaltres coneixem aquesta pregunta.<br />
¿Com pot ser que no hàgim sabut, durant tant de temps, res del que era, i així i tot ens hàgim assegut a la taula de tota cosa i persona que hem trobat pel camí? Cors petits -Els nodrim de grans il·lusions, i al terme del procés caminem com deixebles a Emmaús, cecs, al costat d'amics i amors que no reconeixem -refiant-nos d'un Déu que ja no sap d'ell mateix. Per això coneixem l'inici de les coses i després en rebem la fi, mancant sempre el seu cor. Som aurora però epíleg -perenne descoberta tardana.<br />
<br />
Hi haurà potser un gest que ens farà entendre. Però ara per ara, nosaltres vivim, tots. Ho vaig explicar a la meva promesa. Vull que sàpigues que l'Andre es mor i nosaltres vivim, i ja està, no hi ha res més a entendre, ara per ara."<br />
<br />
<br />
Alessandro baricco - <span style="font-style: italic;">Emmaús</span>Gernihttp://www.blogger.com/profile/10357552809127562566noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8726796524280186567.post-88510057911986708712011-05-29T13:50:00.000-07:002016-03-28T12:03:16.814-07:00Manifest del mal camíLes coses surten d'alguna manera, millor o pitjor, les coses acaben sortint. Vull demanar perdó al món perquè l'he abandonat. Ja no sóc capaç de discernir l'ordre de prioritats. El món s'ha tornat boig, la gent es manifesta, es revolta, es fa escoltar i a mi em sembla que m'han fotut una bona dosi de morfina. No noto el mal dels polítics, accepto la vida com és, sóc massa conformista potser si que accepto que la classe política és corrupte i fan el que els hi dona la real gana. Però sempre he tingut un pensament interior de que la humanitat sencera és així. Tota la història ha estat així, la gent sempre s'ha agafat al poder. Inclús la gent que ha arribat a derrocar-lo, a clamar a favor de la llibertat, ha acabat per lleparli els peus a la deesa fortuna per deixar-li tenir el que té. No és un problema dels polítics, el problema és de l'ésser humà i el primitiu instint de supervivència i sobrevivència que tenim als gens.<br />
<br />
<br />
Però no se, en el fons m'alegro que tot això estigui passant, potser canvia algo, no se.<br />
<br />
La veritat es que no tinc massa espai per pensar en res, em sep greu no estar allà perque se que si el meu cap estigués en condicions probablement hi estaria. però la cuestió nois, es que estic malament del cap, dissonàncies cognitives varies. El que sento? Que m'importa una merda el que li passi al mon, jo ja tinc la vida solucionada. El que penso? Que sóc un idiota més dels que fan que tot això vagi malament i que els diners no son per sempre, potser tinc els estudis pagats però més enllà he de ser jo el que comenci a pagar-me la vida.<br />
<br />
Però no tinc la clarividència mental per adonar-me del que m'estic jugant, i el que s'està jugant tothom.<br />
<br />
D'altre banda, sempre m'he sentit com un desgraciat per haver tingut la vida solucionada i m'he fet fàstic, i per partida doble. 1-per haver tingut la vida solucionada cosa que hauria de passar o a tothom o a ningú. 2-per haver tingut la vida solucionada i a sobre sentir-me malament per aquest fet tot aquest temps, cosa que fa que no hagi servit de tant, tenir-la. La cuestió es que em sento immadur, poc forjat com a persona, incapaç de valorar les coses, perque és impossible, no les pots valorar quan no t'han costat esforç.<br />
<br />
Dins meu enclaustro un egoïsme que moltes vegades he de controlar i que confón les emocions i els pensaments.<br />
<br />
<br />
I en aquests moments els estudis em demanden una passió que jo no puc oferir, perquè no tinc passió per res, perquè les meves emocions han anat tirant la tovallola al mateix temps que ho feia la meva innocencia. Perquè el que hi ha al món no m'emociona.<br />
<br />
I ara ha mort el meu pare i no sóc capaç d'entendre el que això significa, d'alguna manera se que he de recuperar tot allò que he perdut. L'estima per la meva mare i el meu germà, per la familia, la sinceritat als ulls, emocionar-me amb els gestos. Però aquest cop sense ser un nen que creu en els contes. Sino sent un adult que hi creu.<br />
<br />
<br />
Però fins ara, nois, he estat incapaç, l'apatia que sento se'm menja, i només sóc capaç de pensar en la feina que tinc per aquests exàmens que es presenten més complicats que mai, perquè no em sento gaire preparat per afrontar-los.<br />
<br />
<br />
Però això és el de menys.<br />
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<br />
Trobo a faltar la vida, i a tots aquells que la formàveu.Gernihttp://www.blogger.com/profile/10357552809127562566noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8726796524280186567.post-50078325707976613142011-03-17T15:08:00.000-07:002016-03-28T12:01:26.878-07:00Que la huerta me acompañeEsllevissada de feina, cúmul de pràctiques que coagulen al cervell i fan que el meu encefalograma sembli un bolso del desigual. Mai havia tingut tanta feina durant tant de temps i el meu cos comença a poder-se treure el carnet de soci de la morgue més propera. No ho puc fer tot i he de seleccionar la feina més important per deixar la que és menys important. Primer va començar saltant-me algunes classes per poder fer feina i dormir, ara ja estic al límit de l'assistència i començo a baixar la qualitat de la feina i crec que properament hauré de no entregar alguna pràctica, i dels treballs en grup ja ni en parlem. El dia 2 rodo la meva 4rta pràctica, la més important i ho porto bastant malament, a veure si trobo temps per dedicar-li, no se com aniràn les notes, no se com anirà res, ara ja l'únic que vull és aguantar estoicament i no caure malalt un altre cop.<br />
<br />
Que la huerta me acompañe.Gernihttp://www.blogger.com/profile/10357552809127562566noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8726796524280186567.post-25554093847687315232011-03-15T15:48:00.000-07:002016-03-28T12:00:47.160-07:00Como un perro de PavlovMe hago viejo, a marchas forzadas, el tiempo me atropella una y otra vez y en mi cara marcas de neumáticos y la decrépita goma de la dejez. Me duele el estómago de comerme mis propias palabras tantas veces, discursos hechos nudos. no hay manera de pensar y el trabalenguas de mi raciocinio vacila con lanzarse al vacío de mis pulmones. El aire me trae el vacío. Es lo que siento, el vacío. Y el fuerte olor de no haberme duchado después de unas cuantas cópulas. El ser humano es a veces asqueroso. Son las 12 de la noche y aún no he comido, y no tengo hambre, y la tarde ha pasado como un latigazo y me duele el pecho del golpe brutal contra el futuro, que se presenta sólido e impenetrable. y la gravedad que el tiempo ejérce me empuja y me aplasta los huesos contra el devenir, que nunca llega, porque se ha endurecido de no ser soñado.<br />
<br />
Eso amigos, es la apatía, la apatía que me llena las costillas de agujetas y magulladuras. La apatía que es una llama que te quema en silencio y te desgasta y te llena la garganta de cenizas y las palabras de polvo.<br />
<br />
No hago nada para merecer lo que tengo, y eso me tortura una y otra vez, quiero salir y vivir lo que tendría que vivir pero pesa, todo pesa. Salir de este pozo solo sirve para salivar y volver a caer. Me muerdo la cola como un perro de Pavlov.<br />
<br />
El ser humano es a veces asqueroso y a un nivel abstracto, la calidad de humano se diluye en la esencia de ser, ser que equivale a imperfección, a error, a posible disfunción retroactiva.<br />
<br />
No se salir de aqui, aún teniendo el viento a favor, la vida soplando fuerte, siento que me pudro en mi hélice irracional que me sume en una inercia autodestructiva.<br />
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Me duele todo, no hago nada, como demonios salgo de aqui.<br />
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<br />
No se si tengo derecho a estar así.Gernihttp://www.blogger.com/profile/10357552809127562566noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8726796524280186567.post-81243406752990564052011-03-12T08:02:00.000-08:002011-03-12T08:22:29.409-08:00Rise Against o la decadència banditzada<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJIHfIVaRacA0UcmHV-C67zypYqVuFFpuQuXX2SiDRsrb07BgZ7HYdeXmkBl0k5mFFJ9EMprjRTBIrXV9XR-KEMagxS6zcmWtqZ9diFXzufZX-r9d9KP4ZiTkYRZs9VNS87FCuZaLRjFI/s320/EndGame-RiseAgainst.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 319px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJIHfIVaRacA0UcmHV-C67zypYqVuFFpuQuXX2SiDRsrb07BgZ7HYdeXmkBl0k5mFFJ9EMprjRTBIrXV9XR-KEMagxS6zcmWtqZ9diFXzufZX-r9d9KP4ZiTkYRZs9VNS87FCuZaLRjFI/s320/EndGame-RiseAgainst.jpg" border="0" alt="" /></a><br />Avui he escoltat el nou cd de Rise Against. I és trist, perquè no tenia l'excitació que tenia quan, per exemple, vaig escoltar per primer cop el Sufferer & The Witness. Com les bandes poden decaure tant? Rise Against era un grup amb una projecció increible. El primer àlbum era un grn album punk-hardcore amb temazos, pel segon album, el Revolutions Per Minute es van superar x10000 i van fer el que per mi és el millor album de hardcore que mai he escoltat, cada cançó és un temazo, el 3r Album, Siren Song of Counter Culture, van canviar l'estil però tot i així seguia sent un album ple d'originalitat i moments èpics(cosa que no sol passar als albums de punk-hardcore) Amb aquesta escena vaig conèixer jo als Rise Against ara fa uns 7 anys. Vaig esperar molt de temps a que treiessin el seguent album, el Sufferer i, no diré que ha sigut la decepció musical de la meva vida(no mentre existeixi el nou album de Pure Reason Revolution) però em vaig quedar al.lucinat, hi havia molt pocs temazos! només 3 o 4, és a dir, el que vindria a ser un album normal i corrent, si no fos pels 3 albums antecessors, no li hauria fet massa cas a aquesta banda, pero sembla ser que aquest album ha agradat a molta gent, de fet, els fans de Rise Against van començar a sortir de sota les pedres(abans no els coneixia ni cristo aqui). Lo del seguent album ja va ser demoledor, horrible, tenia bons temes pero cap temazo, i havien perdut el més important: La força, era un album anèmic, que es sostenia sobre les linies vocals i els estribillos de backstreet boy.<br /><br />És per això que no tenia gaires esperances en el nou album "Endgame". Per l'únic qu ha servit, és per confirmar que aquesta gent té una falta de sucre importnant. És un album avorrit com el seu precedessor, replet de mid-tempos, aquest cop no hi ha ni la bona balada de turno. La veritat es que el disc comença amb un temazo que dona falses il.lusions. "Architects" és un molt bon tema, pero ja esta, és tota la pólvora de la que disposaven i la gasten al primer tema. Hi ha altres temes que aguanten l'album d'alguna manera, son temes amb els que pots profunditzar i trobar bons moments "Help is on The Way", "Survivor Guilt", "Broken Mirrors", "A Gentlemen's Cup" i "This is Letting Go" Aquest últim fins i tot el podríem acostar a la categoria de temazo.<br /><br />Tot i així, l'album cau, ple de cançons de relleno que manquen força i originalitat(que son les 2 armes principals de Rise Against) Cançons que semblen una mofa d'ells mateixos com "Wait for Me", "Make it Stop", "Satellite", "Endgame" AVORRIMENT, en majuscules<br /><br /><br />Puntuació de l'album: 5/10Gernihttp://www.blogger.com/profile/10357552809127562566noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8726796524280186567.post-84916415849408975992010-09-23T14:16:00.000-07:002016-03-28T11:59:03.224-07:00Apendicitis Ad Infinitum<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfvNO4I72UvMnF_iaqgEWPeDZN93N8q9jJWZ1u3HSwNc9GD1KC5iqxcCpOwZ1V1ou-JgNz92zgwK82manHUsyEjwEPIXQcRqoBV-Kq71lHQAWDJNFt4u1_-W5a_vBEQrfQg_qY37SVnOg/s1600/23681_1241302881524_1497887067_30573900_7556020_n.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5520223468364391010" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfvNO4I72UvMnF_iaqgEWPeDZN93N8q9jJWZ1u3HSwNc9GD1KC5iqxcCpOwZ1V1ou-JgNz92zgwK82manHUsyEjwEPIXQcRqoBV-Kq71lHQAWDJNFt4u1_-W5a_vBEQrfQg_qY37SVnOg/s320/23681_1241302881524_1497887067_30573900_7556020_n.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 320px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 213px;" /></a><br />
Tot és producte d'una mala distribució del temps, tinc pèrdues, diguem que en comptes de gastar el temps en posar el meu cap a puesto, deixar de ser un merdes, vaig posant el temps a ves a saber quin apèndix que tinc i ara tinc apendicitis intelectual.<br />
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Que algú m'extirpi el sac de merda on he deixat tantes tardes i nits, no demano recuperar-ho, això és impossible, l'únic que demano és no tornarho a perdre.<br />
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Necessito ser lúcid, <br />
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llum i tot anirà bé.<br />
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Tot anirà bé.<br />
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Enèssim blog emo, això és preocupant, fins quan ha de durar la broma?<br />
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Quines ganes d'estar el pis i donar a la vida un bon cop de bisturí.<br />
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"GY!BE"Gernihttp://www.blogger.com/profile/10357552809127562566noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8726796524280186567.post-81174258799084075312010-09-21T15:13:00.000-07:002016-03-28T11:58:31.477-07:00El meu anyToc toc, hi ha algú per aqui?<br />
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El pis poc a poc es va fent pis, que en serà de nosaltres?<br />
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inútil és plantejar-s'ho, i també inevitable.<br />
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El carnet poc a poc es va fent fonedís, que en serà de mi?<br />
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Condemnat a TMB de per vida, o el 13 d'Octubre donaré el meu primer cop de volant?<br />
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maleïts 4 fallos, només un requisit de la regla compensatòria.<br />
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Aquest, pot ser el meu any.<br />
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I Milano? La vaga és un intrús entre nosaltres i el pèndol.Gernihttp://www.blogger.com/profile/10357552809127562566noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8726796524280186567.post-13432489703615812262010-09-08T10:03:00.000-07:002016-03-28T11:58:01.498-07:00Psicopixels<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjynTBv8zwddSLZDFSO0nFJyL6fDWVmLd1sUWB00RFz4JsT0TvWeDj8CoNom0k2FIlE_65O2OyZeD9TwlvgqYkMwiO8lptVS6Ds2s0nuUB62O5CzmOzte2Hylv6B6vxorrxcN9bW4wG-wg/s1600/DSCN2279.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5514593200905426162" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjynTBv8zwddSLZDFSO0nFJyL6fDWVmLd1sUWB00RFz4JsT0TvWeDj8CoNom0k2FIlE_65O2OyZeD9TwlvgqYkMwiO8lptVS6Ds2s0nuUB62O5CzmOzte2Hylv6B6vxorrxcN9bW4wG-wg/s320/DSCN2279.JPG" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 240px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a><br />
Señoras y señores, hoy he ido a hacerme las pruebas psicofísicas para el carnet, aunque la verdad es que eso parecian las pruebas de a ver a cuantas personas por segundo se pueden atender.<br />
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Explico, primero, por supuesto, pagamos, entonces nos colocaban en cola. A partir de ahí formábamos parte de una cadena humana de gente que deseaba conducir o que deseaba empuñar un arma, pero que, en ambos casos, almenos, lo querian hacer legalmente, ya es algo. Dicho eso, te hacian pasar por tres salas, la primera era el oculista, ja! ahi no me pillaron, pasé demasiados años yendo al oculista y tengo vista de lince, eso si, casi me pillan mi media dislexia con la izquierda y la derecha, pero super mantener la calma y contestar.<br />
<br />
La segunda prueba era con el médico, aunque esa no era muy difícil, simplemente tenias que responder no a todo lo que te decía, cosas del palo, te han operado alguna vez? padeces de alguna enfermedad? Te han torturado en Iraq? cosas así.<br />
<br />
Pero la realmente divertida era la tercera prueba, aunque no la he superado del todo porque se les ha estropeado la maquinaria y han dicho, da igual, no podemos perder el tiempo hay que hacer record (yo en verdad estaba buscando donde coño se escondia el notario de los guiness). Pero bueno, no nombremos cervezas cuando hablamos del carnet, la tercera prueba ha sido la más divertida y adivinad a qué se dedicaba el especialista? Si! Psicológo, psicóloga, en mi caso, y bien guapetona, me recordó a mis años mozos en la facultad, de hecho le he contado que estudié y tal, peró despues de decirle "ahora estudio algo mucho mejor" creo que no la volveré a ver nunca más.<br />
<br />
Dicho esto, a lo que iba: qué tenia preparado para mi esa rica psicóloga? Un videojuego. Bueno, una prueba de coordinación, oh, qué tiempos aquellos en los que hacíamos pruebas enla facultad y a cambio nos daban puntos para subir notas en el examen o dinero... Sabeis? Con todo eso de las nuevas consolas uno echa de menos los 8-bits, los píxels exagerados, pero hay un sitio donde os juro que siguen ahí, y ese es el ámbito de la psicología. No necesitan más que cuatro píxels para satisfacerse. Y ahi estaba yo, haciendo girar esos volantes, manteniendo las 2 rallas en el camino, hablando con aquella mujer y recordando, algunas de las pruebas que hice en la facultad que sinceramente no recuerdo con exactitud, muchas tenian a ver con las palabras.<br />
<br />
En fin, si algun dia os sentís nostálgicos, no lo dudeis, acudid a vuestro psicólogo más cercano.Gernihttp://www.blogger.com/profile/10357552809127562566noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8726796524280186567.post-24998308363343655112010-09-07T15:43:00.000-07:002016-03-28T11:55:58.609-07:00Patates amb suc<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMnuyr3y5sZ_eCkaCteznXBszGCs-ymFqxRW7bYi2c55HK8qlN09_aGEDkErXO2yhuDboUTVDV2DDVucMMZhDgJzoidNKw-iERCEY71QwUESR3L08IN4xcBFC_Xq8UA1XDE1ySYkS7ISM/s1600/DSC08007.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5514309064051177794" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMnuyr3y5sZ_eCkaCteznXBszGCs-ymFqxRW7bYi2c55HK8qlN09_aGEDkErXO2yhuDboUTVDV2DDVucMMZhDgJzoidNKw-iERCEY71QwUESR3L08IN4xcBFC_Xq8UA1XDE1ySYkS7ISM/s320/DSC08007.JPG" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 240px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a><br />
Xoc! amb la realitat altre cop, com un au fènix sorgida de les cendres que hi havien espargides pel pati de la senyora Tregismunda, per posarli un nom... mundà?. El Geraret ha decidit seguir fer-se gran, després de massa temps de pausa i de pèrdua emocional i intelectual, fer via, reemprendre amb noves energies, afrontar les pors.<br />
<br />
I és quan recorda el que va aprendre aquell dia al pàrking d'Autocaravanes de Sant Cugat, quan son pare li va treure les rodetes de la bici a un minigerni. Recorda que ell va aguantarlo durant una part del trajecte i després, com suposo que fan tots els pares, em va deixar anar i jo, pensant que encara m'aguantava vaig fer el meu primer tram amb bicicleta sense rodetes i sense pare i tot sense ni adonar-me'n (quan ho vaig fer, esclar, em vaig caure) però segurament sense això no hagués après que el que ens separa de fer una cosa la majoria de vegades no és la incapacitat de fer-ho sino la por.<br />
<br />
Així que nois, el Gerard es vol treure el carnet de cotxe, el Gerard se'n vol anar a viure a Terrassa, el Gerard vol anar a comprar-se un portàtil(baratillo eh).<br />
<br />
El Gerard vol rodejar les pors, trobar les escales del trampolí, i fer un triple salt mortal... bé, potser per la primera vegada simplement ens hi llençarem, no li donguéssim un atac de cor a doña Tregismunda.Gernihttp://www.blogger.com/profile/10357552809127562566noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8726796524280186567.post-63040649388748654252010-08-05T19:12:00.000-07:002016-03-28T11:54:09.583-07:00Orgullo y PrepucioDe acuerdo, hay veces en que cosas como ésta son necesarias. Me refiero a tragarse el orgullo. esa plancha que se interpone entre el "yo" y la racionalidad/acumplimiento de la felicidad. Vale, he fracasado, he perdido, la chica a la que amo quiere a otro y yo no puedo hacer nada por arreglar la situación y me quedan 2 opciones, odiar a todo el mundo o empezar a entender que no siempre las cosas salen como uno quiere, que uno no es el hombre que puede hacer a esa mujer la mujer más feliz del mundo, que quizás no soy el hombre perfecto ni ella la mujer perfecta que yo tengo en mi mente, así que hay que asumir la derrota. Pasar página de cualquier manera. La cuestión es que me siento inútil no pudiendo hacer feliz a la mujer a la que quiero, y me siento como una mierda sabiendo que otro lo está haciendo por mi. Alguna sugerencia sobre donde debo meter mi cabeza para no andar en círculos hundiéndome en la misma mierda una y otra vez? <br />
<br />
Ahora mismo estoy recién fusilado y en el suelo intento pedir perdón a alguien por tener esa obsesión en la cabeza. Joder Dios o quien seas! Moviliza tu Karma, no ves que estoy apalizando a mi orgullo en público?<br />
<br />
Hola, estoy en el fondo del pozo, lo bueno? ya sólo puedo subir. Es una pena perder todo esto, pero yo mismo me lo he ganado así que, por favor, dadme algo en lo que pensar, porque en mi cabeza sólo hay pelotas... verdes, en fin, pensamientos indeseables.<br />
<br />
<br />
Muere orgullo, muere.Gernihttp://www.blogger.com/profile/10357552809127562566noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8726796524280186567.post-64399482582999531102010-07-16T11:07:00.000-07:002016-03-28T11:53:44.478-07:00Breve vómito sobre la libertad<a href="http://farm3.static.flickr.com/2315/2134310884_57bcd155ba_b.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" src="http://farm3.static.flickr.com/2315/2134310884_57bcd155ba_b.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 1024px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 768px;" /></a><br />
La libertad, la dichosa libertad. la busca el reo, la buscan reyes, la busca cualquier hombre, porque nos han asegurado que existe. Incluso aquél que dice encontrarla, duda alguna vez. La libertad la intuímos, en la hierba, en las flores, en el ojo del animal, en el sol naciente… El hombre ha pensado durante milenios en la libertad, des del dia donde alguien se la planteó y decidió embarcarse lejos en una odisea mental por conseguirla, quizás sin darse cuenta que la libertad es para aquellos que no la quieren, que no quieren aquello que nunca podrán tener. Nos dejamos la libertad atrás hace ya mucho tiempo, y somos un Ulises deseando regresar.<br />
<br />
Y a veces somos libres, cuando aquello intrínsicamente libre nos abraza. El viento en la cara des de la ventanilla del coche, la lluvia una noche lluviosa de primavera en la que decidimos salir y cerrar los ojos para no sentir nada más que la libertad mojada. La libertad está al principio del viaje, somos libres cuando somos animales, cuando dejamos de pensar, cuando hacemos el amor.<br />
<br />
La libertad es sólo un estado y es solo para aquellos que la olvidan.Gernihttp://www.blogger.com/profile/10357552809127562566noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8726796524280186567.post-11818700868372963582010-06-12T04:18:00.000-07:002016-03-28T11:49:07.925-07:00Aquesta és...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFh8UwVz7bG57IQ9n5_AwVjgFq3BlyNmvpFxoU2t3jbAziPvnx786pOiYrdZ_vR_wd12QLtuv3PUKtLAXcqKfDcMAR3FSbnk1agpRFSzqYXgGEpj9ahiM0KyahPhv8KCqM5xGrNvMRIfs/s1600/6320_1187820905372_1523795370_479365_3251153_n.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5481845742376321554" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFh8UwVz7bG57IQ9n5_AwVjgFq3BlyNmvpFxoU2t3jbAziPvnx786pOiYrdZ_vR_wd12QLtuv3PUKtLAXcqKfDcMAR3FSbnk1agpRFSzqYXgGEpj9ahiM0KyahPhv8KCqM5xGrNvMRIfs/s320/6320_1187820905372_1523795370_479365_3251153_n.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 240px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a><br />
<br />
<br />
Aquesta és<br />
la mateixa ignorància<br />
que un nen dibuixa<br />
a la bata, entre esbarjos,<br />
brutícia abstracta,<br />
saliva amarga<br />
que mordica<br />
el gust a maduixa<br />
amb els dits impregnats<br />
de tarda i llunes<br />
dins un cove<br />
amb el ventre<br />
escapçat.<br />
<br />
Això no és<br />
un poema d’amor<br />
perquè no el mereixes.<br />
Dins teu maduren<br />
pomes d’or<br />
que nodreixes <br />
amb excuses<br />
i altres cossos,<br />
altres sexes.<br />
<br />
Aquesta és<br />
la mateixa sang<br />
que s’atura només<br />
quan tanquem el món<br />
fora de l’habitació<br />
i som estrelles<br />
clavant-se<br />
estelles.<br />
<br />
I ara plorem.<br />
- tens alguna cosa a l’ull-<br />
Ha caigut la piruleta<br />
al terra.Gernihttp://www.blogger.com/profile/10357552809127562566noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8726796524280186567.post-85434952478164236372010-06-07T14:59:00.000-07:002016-03-28T11:53:25.801-07:00Jeff Buckley - Hallelujah (Live in Chicago 1995)<object height="295" style="background-image: url(http://i3.ytimg.com/vi/vOoEYxt0PPA/hqdefault.jpg);" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/vOoEYxt0PPA&hl=es_ES&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/vOoEYxt0PPA&hl=es_ES&fs=1" width="480" height="295" allowScriptAccess="never" allowFullScreen="true" wmode="transparent" type="application/x-shockwave-flash"></embed></object><br />
<br />
<br />
Recordem un mestre, el tio amb la veu més versàtil que he escoltat mai, RIP Jeff BuckleyGernihttp://www.blogger.com/profile/10357552809127562566noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8726796524280186567.post-81440514387876629252010-05-31T12:44:00.001-07:002016-03-28T11:52:22.389-07:00Què fer en cas d'explosió cerebral?Primer de tot, que no cunda el panico, d'acord tens el cervell espargit per tota l'habitació, és probable que hagis perdut moltes de les teves funcions mentals i inclús, si la ferida és sobretot prefontal, podries tenir un síndrome de Tourette temporal fins que puguis recompondre el teu cervell, així que no et sorprenguis si comences a insultar-te a tu mateix o a trencar coses. Recorda que t'estàs dessagnant, però no et preocupis que tens temps. Comença a buscar els trossets, mira pel terra, sobre el llit, rere la pantalla de l'ordinador. Truca a una ambulància, si encara ets capaç de fer-ho, però mai oblidis que en el fons, ets feliç, moltes de les preocupacions segurament estaràn esmicolades entre la carn que hi ha pel terra, així que, mentre no arriba l'ambulància, posa't una cançó molona i balla, escriu poesia, somriu fins a rebentar-te la mandíbula, que moltes de les grans obres d'aquest món neixen sense preocupacions, fruit d'explosions cerebrals com la que acabes de tenir.<br />
<br />
Quan et despertis és probable que no recordis el que ha passat, ja s'han preocupat de no tornar-te els records al cervell perquè puguis seguir amb la teva vida normal.<br />
Tu i la teva obra d'art.<br />
<br />
Quin desordre, Monty.Gernihttp://www.blogger.com/profile/10357552809127562566noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8726796524280186567.post-67954968406253997142010-05-22T16:58:00.000-07:002016-03-28T11:49:25.392-07:00Sóc una IllaI somrius ara que el temps pren la saliva de la poesía oculta sota l'arquitectura de totes les estupideses que ens fan somriure. Somrius com la punta d'iceberg, totalment vençuda per l'efígie de la ignorància criogenitzada en algun punt dels nostres intestins plens de merda i papallones.<br />
<br />
No ho entens, i qui ho enten, que no sabem res i la felicitat és una equació insoluble que tendeix a mullar-nos les pestanyes, quan, sense saber-ho, ho sabem tot i ens abracem, i somrius, jo també. <br />
<br />
Però l'amor és una cosa tan llunyana que sentir-lo és no ser-hi, un forat de cuc de seda que ens abraça i s'incendia en la piròmana nit perfecte i pretèrita, poc a poc.<br />
<br />
<br />
<br />
No se on hem deixat totes aquelles coses sense les quals no vivíem. Ara no sé si ho fem, però a vegades sembla tan real que em preocupa, em preocupa haver-te perdut, em preocupa estar abraçant un cadàver somrient, el rigor mortis cruel per allò que era costum en nosaltres, somriure.<br />
<br />
<br />
Som dos cadàvers somrients, enllaçant nits amb dies, fer-ne bola per no saber mastegar-los, som nens petits, ignorants i ignorats, aliens a totes les coses.<br />
<br />
<br />
Sóc una illa i de tan en tan, puja la marea.Gernihttp://www.blogger.com/profile/10357552809127562566noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8726796524280186567.post-52787122706675858792010-04-27T15:04:00.000-07:002016-03-28T11:53:05.746-07:00La vida és estranya<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUBN99CDxXgNd42uTuTgb2F0vErDLM4IuLILBdFhfUy3j1EtI2sfqqRcTeg-DJk4PM66DK4Mqqqi-i6BfkcT0V6gVJHPRiGEWT6BvRRiRe07ZUNlx1l-O5dHgkxE1Ug6YBElmtaRA-qX0/s1600/088+British.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464944711556932354" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUBN99CDxXgNd42uTuTgb2F0vErDLM4IuLILBdFhfUy3j1EtI2sfqqRcTeg-DJk4PM66DK4Mqqqi-i6BfkcT0V6gVJHPRiGEWT6BvRRiRe07ZUNlx1l-O5dHgkxE1Ug6YBElmtaRA-qX0/s320/088+British.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 240px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a><br />
El dia pot començar amb una ona de xiclets blavosos amb cara de lluna seca al llindar de la destrucció. O podem contar camions blindats amb càmeres amortiguades amb sandàlies noves de pidolaires comuns. La questió és que tot és poc sabut quan el dia pot serguir amb arbres desfullats com les guerres entre baboses insensibles que s'escupen a elles mateixes i en surten mol.lècules de greix pudent com la copa d'un pí desfullat com les guerres entre libèlules fortuïtes que esquiven llibres d'en Monzó en una pel.lícula de Lubitsch.<br />
<br />
M'enteneu, no?<br />
<br />
Si, això mateix em refereixo quan Buda juga a la serpiente via Blutooth amb mi i junts descobrim que en aquest món no hi ha espai pels dos i que si hi som els dos deu ser que vivim en mons diferents, ell dins una vidriera, jo fora, o potser és tot el món el que és dins la vidriera i ell és l'unic que està fora, perquè encara no hem descobert els límits de la vidriera.<br />
<br />
Això em plantejo al creuar els museus, potser jo en un museu sóc més únic que moltes de les obres d'art que hi ha aqui i arreu. M'ho hauria de fer mirar, certament la vida és estranya i no em dona temps per arribar al labavo així que m'acostumo a cagar en tot abans d'hora i omplir de merda allò que estimo.<br />
<br />
I petonejar fotografies d'allò que tinc.<br />
<br />
<br />
Nostàlgia del present, collonut, la vida és estranya com un peix que es mossega la cua i esdevé una dita sense ni tan sols saber que recoi és una dita, i no provis d'explicar-li que en cinc segons tornarà a plantejar-se que rerecoi és això que persegueix i li resulta tant familiar.<br />
<br />
<br />
La vida és estranya senyors, jutgin vostès mateixosGernihttp://www.blogger.com/profile/10357552809127562566noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8726796524280186567.post-12751626091361723032010-04-17T15:05:00.000-07:002010-04-17T15:24:47.428-07:00el gris y el otro grisMaldita inspiración, te deja cuando más la necesitas, ahora que hay tanto que contar y a la vez hay tantos silencios que recortan las frases con su maldita papiroflexia encubierta. Es lo peor, sentarse y simplemente pensar que no hay nada que decir, no se que es lo siguiente, lo correcto, Tengo la confianza en mi mismo tan demacrada que parece un monigote, un mojón, como dirian los sureños, y eso no me permite decir nada, todo lo que me viene a la cabeza parece una autentica mierda (puta papiroflexia encubierta). Y se que seguramente no es así, pero es un proceso automático, mi mente se queda sin ganas de expresión, drogada por el estigma sadomasoquista del miedo, del llegar donde sea, y quedarme mudo, con un océano de palabras a la deriva, con todo mi ser bocabajo, la cabeza roja y las ideas resbalando en los enredos de mi pelo y precipitándose en el asfalto que es el culpable de que las ciudades sean grises. Y todos sabemos que el gris es un color gris. O quizás son las ciudades que lo hacen tan gris. Quizás si las ciudades fueran rojas, el color del aburrimiento seria el rojo, y el amor seria un alambre donde encallar las rutinas y las ganas de saltar a la via como uno de aquellos jugadores de Mikado que aspiran a una medalla olímpica.<br /><br />Maldita inspiración que se me insinúa como una Femme Fatale, la musa mas negra que te puedan echar en cara, me lleva a la cama y después me mata y me deja con el sabor grisáceo(y por tanto urbano) del tabaco. Y está aquí, me encuentra tantas veces, y es estéril, no me sale, no me atrevo nunca a salir del caparazón de miedos que se han ido petrificando enterrándome en su vientre. Me siento el esqueleto de una aberración viviente, me siento encerrado con tantas cosas que se que existen, que han formado parte de mi y que ahora están escondidos como un caracol o una alga de esas que cuando las tocas y se encogen por acto reflejo. Me refiero al amor, a la nostalgia, a las ganas de devorarlo todo, a poder hablar con alguien y disfrutarlo de veras, sin temor, de estar in situ i no in caparazonu, viendo las cosas siempre desde un visor, con error de paralelaje y todo, quiero deshacerme de todo eso y no se cómo, porque yo estoy ahí, debajo, libre de miedos, de vez en cuando, esperando salir antes de volverme fotosensible, o fotoinsensible, ni blanco ni negro, en este caso, el gris es bienvenido.Gernihttp://www.blogger.com/profile/10357552809127562566noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8726796524280186567.post-86241831689054179532010-03-16T12:20:00.000-07:002010-03-16T12:45:28.846-07:00En Silenci<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwCOXzEAVGVhg4yCOidg8fVLB4r-LxloB2iO68qRkhL2EGA8V-wZpgVVZsDc9il2ev4cUzVR7uTJVePE9iQEpPAAst2IjY4_PH1tCOn9Wsu08gPIIhu1ievxmdMsQZL_i3i37AeSDM9zg/s1600-h/amiks+062.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwCOXzEAVGVhg4yCOidg8fVLB4r-LxloB2iO68qRkhL2EGA8V-wZpgVVZsDc9il2ev4cUzVR7uTJVePE9iQEpPAAst2IjY4_PH1tCOn9Wsu08gPIIhu1ievxmdMsQZL_i3i37AeSDM9zg/s320/amiks+062.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5449319244136679074" /></a><br /><span style="font-style:italic;">Sóc</span> és una paraula massa exagerada per definir-nos, en tant que el que som és d'alguna manera una amalgama de tot allò que hem estat, una massa de pensaments inconnexa, coses que mai sabrem i, com deien les supernenas, azucar, especias y muchas cosas bonitas.<br /><br />No us sabria dir qui sóc, potser ni tan sols el que vull. No us sabria dir on han anat a parar totes aquelles coses que molts de vosaltres coneixíeu, no se si jo en aquell moment era més jo que el jo d'ara, o simplement cada cop ens fem més "jo", cada cop "som" més en tant que cada cop ens omplim de més i més experiències.<br /><br /><br />Ara sóc així, però allò que he estat també forma part de mi.<br /><br />I potser en el meu ser, en la definició completa del meu ser, també hi és tot allò que encara no se, per que no ha passat.<br /><br /><br />Però nosaltres no només som dins nostre, també existim dins de cada persona que hagi tingut alguna experiència amb nosaltres...<br /><br /><br />..Des d'aquella persona que ens ha conegut fins la constel-lació de pigues que fan una rave dins el nostre cor, fins a la persona que simplement un dia es va creuar pel carrer i per una raó o altra va decidir guardar una imatge, encara que solsament sigui una imatge de nosaltres.<br /><br />O aquell que guarda un poema nostre a la memòria.<br /><br />O un escrit.<br /><br />O una paraula ben dita.<br /><br />O una mal dita.<br /><br /><br />El "sóc" també és tot això en tant que som per nosaltres i som pels demés.<br /><br /><br /><br />Si em pregunteu qui sóc us diré que encara no ho sé, que si vol una aproximació, sóc algú que intenta ser.<br /><br /><br />I també sóc algú que ha oblidat moltes coses, que troba a faltar moltes coses, però que sap que n'hi ha moltes per venir.<br /><br /><br />I encara que alguns de vosaltres no us ho creieu, i encara que alguns de vosaltres creieu que no em cal dir-ho, perquè és evident:<br /><br />Sóc algú que estimo.<br /><br /><br />En silenci, potser, a vegades.<br /><br /><br /><br />Solia dir que la vida és com un pebrot tocant el piano.<br /><br /><br />O com tocar amb un piano deixat enmig d'una plaça.<br /><br /><br /><br />Qui som nosaltres?<br /><br />Qui ets?<br /><br /><br />O com deien els ja independitzats inadaptats:<br /><br />Qui vols ser qui ets i qui erets?Gernihttp://www.blogger.com/profile/10357552809127562566noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8726796524280186567.post-47723400127933879262010-03-14T15:28:00.000-07:002016-03-28T11:52:51.908-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7mK3lOL9RgxOi4dbIn03wP7Xumvh9lLhcqnjsOzQLaKLNyasxSU9Ivzn9j8isteC-LzkPUZyEsiadb3NcRQnU2GKLZADZv8_PWlO5VcSCJ29bDSJVhIlDNT13kCJSlXQLbRzcS5OZ4M4/s1600-h/12444_1161276833084_1262715721_30430627_6933921_n.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5448623497605319218" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7mK3lOL9RgxOi4dbIn03wP7Xumvh9lLhcqnjsOzQLaKLNyasxSU9Ivzn9j8isteC-LzkPUZyEsiadb3NcRQnU2GKLZADZv8_PWlO5VcSCJ29bDSJVhIlDNT13kCJSlXQLbRzcS5OZ4M4/s320/12444_1161276833084_1262715721_30430627_6933921_n.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 214px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a><br />
Odio aquestes situacions on et trobes davant una gent que veu el món d'una manera completament diferent. Em recorda que les coses no tenen perquè ser com les veiem, que potser creiem que dominem, que fem les coses amb lògica, però, no ens enganyem, el que nosaltres veiem no es el que és, sino tan sols el petit esbós que podem fer del laberint que és la vida.<br />
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<br />
Doncs estava jo allà, i un grup de gent reia i parlava de coses que, sincerament, a mi no m'anaven i em venien i a més semblaven donar-li importància a certes coses. I què cony havia de dir jo? Dins meu només tenia dubtes. Qui dels dos s'ha equivocat? La vida de ser creatiu, de volcar-se a la inspiració i de no pensar en coses que bé podrien ser importants és correcte, merda, es que a vegades em sembla estar cometent un crim contra la humanitat, a vegades em dona la imnpresiño de que no se res i de que no estic actuant bé joder.<br />
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Algú m'explica de que cony va aquesta entrada? No em feu molt cas, suposo que sempre trobarem gent que veu les coses de mil maneres diferent i sempre ens acabarem adonant que és impossible tenir un pensament global, que els meus desitjos d'actuar amb una llògica universal cada cop es fan més petits, cada cop que veig que tot allò que jo crec és tan relatiu. Maleïda relativitat, m'estova tota aquella seguretat que a vegades tenim sobre els nostres pensaments.<br />
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Fuck it.<br />
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Vomitada al canto, si algú se la llegeix XD<br />
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D'altra banda, joder, m'infiltren boles verdes a cada cantonada<br />
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Pessigollisme alert.Gernihttp://www.blogger.com/profile/10357552809127562566noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8726796524280186567.post-73776033785112893302010-02-27T04:45:00.000-08:002010-02-27T04:51:56.178-08:00Emoblog Alert<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimIMvsWrwwyRxgCtbl2cAjYbKn9M2XEQS2ajrdJBnmSsBjsdzMH0enp4ejvlpUYNrI284QK8vSXe6Eg0BGELtCHT4sC9X8chKgxijzqCRnaKwpmcEywqMdCdLp29D1RnFP59rwPbK_3zg/s1600-h/IMG_5878.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimIMvsWrwwyRxgCtbl2cAjYbKn9M2XEQS2ajrdJBnmSsBjsdzMH0enp4ejvlpUYNrI284QK8vSXe6Eg0BGELtCHT4sC9X8chKgxijzqCRnaKwpmcEywqMdCdLp29D1RnFP59rwPbK_3zg/s320/IMG_5878.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5442904896719183250" /></a><br />Crec en la teoria que l'univers paralel i l'original s'acabaran d'ajuntar. Començo a notar com tiben, res és tan màgic ni tan cru, res tan distant ni tan ardent.<br /><br />El pèndol s'esgota davant l'evidència de que... aqui no hi ha lloc pels dos.Gernihttp://www.blogger.com/profile/10357552809127562566noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8726796524280186567.post-69491826099631328412010-02-23T15:23:00.000-08:002016-03-28T12:05:56.532-07:00Temps, allò que mai tenim, i sempre hem tingut.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhozCipRmUo5J5ecb4HYsPHNU1kk2pFKmD2AwN-GFNes7ho3rj0PSX1G7sGRYYcckJyOCd6Jz0vReytd5Y_HoaPtNaZ9_25nw61q7JpB49oYBE6udu-DuC3VkKwoMEGLZnhgXdyIil60uc/s1600-h/20470_1234009459193_1497887067_30560091_96876_n.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5441584998117028914" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhozCipRmUo5J5ecb4HYsPHNU1kk2pFKmD2AwN-GFNes7ho3rj0PSX1G7sGRYYcckJyOCd6Jz0vReytd5Y_HoaPtNaZ9_25nw61q7JpB49oYBE6udu-DuC3VkKwoMEGLZnhgXdyIil60uc/s320/20470_1234009459193_1497887067_30560091_96876_n.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 213px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a><br />
És fum, tot és fum. Algú està amb mi? Merda nano, la vida ha arrencat les meves arrels i ara floto intentant posar els peus a algun lloc, però no se ben be quin.<br />
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No sabeu les ganes de calma que tinc, i lo nerviós que em posa que l'arena del temps se m'escoli a les mans i la polseguera em molesti als ulls.<br />
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Des d'aquí vull dir, penso en vosaltres, però gairebé ni us veig.<br />
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El pensament muta i es fa record.<br />
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La ment és taxidermista.Gernihttp://www.blogger.com/profile/10357552809127562566noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8726796524280186567.post-15585437969925435162010-02-09T11:09:00.000-08:002010-02-09T12:11:54.325-08:00Sota la pluja<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDF4BGo643Uvf1GY2h4y5ZSV2k23ab6nIC-UC_q9iGS73bFKqCf__QdRV3s3QBv-o7NfVe_qXV9mpcsBrK4S4UIIaINfEZGVIdvON-_O9wS2h1AAGIEVc_sZPTC-4X6XIkTWvvkFqGCks/s1600-h/DSC09641.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDF4BGo643Uvf1GY2h4y5ZSV2k23ab6nIC-UC_q9iGS73bFKqCf__QdRV3s3QBv-o7NfVe_qXV9mpcsBrK4S4UIIaINfEZGVIdvON-_O9wS2h1AAGIEVc_sZPTC-4X6XIkTWvvkFqGCks/s320/DSC09641.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5436337231324198466" /></a><br /><br /><br />La pluja et retalla els pensaments,<br />febrer que lubrica els silencis<br />on rellisquem amb descalça<br />culpa.<br /><br />Ens mirem, <br />cingle mortuori,<br />sageta que clavem<br />a la nimfa corrupte<br />del nostre amor.<br /><br />Bolcats en la metàstasi<br />del record,<br />simulem somriures<br />que cruixen<br />i perden els ossos<br />en l’òscul ocult<br />del nostre anhel.<br /><br />La dislocada conducta<br />de semblar forts<br />vertebra quimeres<br />que repten com ombres<br />lesionades.<br /><br />Vessa el dia i el paraigua<br />és només un simulacre<br />per no semblar<br />els cadàvers que som.Gernihttp://www.blogger.com/profile/10357552809127562566noreply@blogger.com1